Tres años.
Ese fue el tiempo que los mantuve alejados.
Tres años desde que bloqueé sus llamadas, cambié mi dirección y le pedí a cualquiera que supiera dónde vivía que lo olvidara. Tres años desde que mi padre me declaró egoísta, desagradecida y muerta para la familia por negarme a gastar mis ahorros en el último desastre de mi hermano James.
No me habían llamado en mis cumpleaños. No me habían enviado tarjetas navideñas. Nada.
En ese silencio, reconstruí mi vida.
Lentamente. Con cuidado. Sin nadie que me sostuviera si caía.
El Sovereign —mi yate, mi negocio— fue el resultado de cuatro años de trabajo duro y dos años antes de eso, dedicados a aprender cada rincón de la industria desde dentro. Era mío en el sentido más profundo en que algo puede ser tuyo cuando lo has construido desde cero.
Y ahora mi padre estaba de pie, con mi bata puesta, bebiendo mi licor, diciéndome que me acostara con la tripulación.
Volví adentro.
El salón principal era fresco e impecable, con un ligero aroma a cuero, limpiador cítrico y colonia cara. Yo misma había elegido cada detalle: los muebles, las obras de arte, los acabados. El Sovereign no era solo un yate de lujo. Era mi sustento y mi reputación.
Cuatro maletas enormes reposaban en el centro de la habitación.
Mi hermano mayor, James, estaba tumbado en el sofá como si siempre hubiera pertenecido a ese lugar, con los pies descalzos sobre mi mesa de centro, mirando su teléfono con desgana.
Levantó la vista y sonrió con picardía.
«No está mal, V. Un poco fría, pero puedo arreglarlo».
«Fuera», le dije.
Parpadeó.
«James. Todos ustedes. Fuera de mi barco. Ahora mismo».
Mi madre salió del pasillo, secándose las manos con una de mis toallas personales.
«No seas ridícula», dijo. «Somos familia. Hay espacio de sobra».
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