No era frío. Me abrazó al despedirse. Me preguntó cómo me había ido el día. Pero se sentía forzado, como si estuviera actuando por inercia.
Incluso empezó a ducharse en el baño del pasillo.
Cuando le pregunté, sonrió. «Solo intento adelantar trabajo».
Pero algo en su tono me pareció extraño.
Una noche, sobre las dos de la madrugada, me desperté. Su lado de la cama estaba frío. Una luz brillaba bajo la puerta de la habitación de invitados.
Casi llamé.
No lo hice.
A la mañana siguiente, se había ido temprano. Ni desayuno. Ni beso. Solo una nota: «Día ajetreado, te quiero».
Todas las noches se repetía la misma historia. «Otra vez hiciste mucho ruido, cariño. Necesito dormir bien».
Me sentía avergonzada. Como si mi cuerpo fuera el problema. Compré tiras nasales. Esprays para respirar. Infusiones. Intentaba incorporarme para dormir.
Nada cambió.
No solo dormía allí.
Vivía allí.
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