Pero entonces, mi parto comenzó cinco semanas antes de lo previsto.
Estaba en casa de mis padres entregando unos documentos que insistieron en que llevara personalmente cuando un fuerte dolor me recorrió la parte baja de la espalda. En cuestión de minutos, las contracciones se intensificaron, dejándome sin aliento y obligándome a apoyarme en la encimera de la cocina. Me aferré al borde de mármol y jadeé: «Mamá… por favor, llama al 911».
Apenas levantó la vista del teléfono. «No seas dramática, Amelia. Los primeros bebés tardan horas en nacer. Y si esto es real, date prisa; tengo planes para cenar con Claire».
Me giré hacia mi padre, que estaba sentado en el salón leyendo el periódico.
«Papá… por favor».
Ni siquiera se levantó. «Tu médico está a veinte minutos. ¿No puedes esperar un poco?».
Otra contracción me sacudió con tanta violencia que me flaquearon las rodillas. Un líquido tibio me corrió por las piernas. El pánico me invadió. Temblaba, lloraba, apenas podía respirar por el dolor, mientras las dos personas que se suponía que más me querían me miraban como si simplemente estuviera interrumpiendo su velada.
Entonces, entre el zumbido en mis oídos, oí otro sonido.
Un ruido sordo y estruendoso.
Las ventanas vibraron cuando un helicóptero comenzó a descender sobre el jardín de mis padres.
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