Dentro había varios fajos de facturas cuidadosamente envueltas, las escrituras de la casa y una vieja fotografía.
En la foto, Doña Carmen parecía mucho más joven, sonriendo junto a un joven de unos veinte años.
Delgado.
De piel morena.
Con expresión serena.
En el reverso, con tinta casi descolorida, decía:
Tomás, 1991. Mi orgullo. Me derrumbé en ese mismo instante.
No por el dinero.
No por la casa.
Sino porque de repente comprendí que durante todos esos meses no solo había estado ayudando a una anciana enferma.
Había estado lidiando con la culpa de una madre.
Y a su manera, ella había intentado sanar conmigo algo que jamás podría reparar con su hijo.
Al día siguiente llegaron sus hijos.
Dos hombres bien vestidos y una mujer con gafas oscuras, todos con prisa, oliendo a perfume caro y con aspecto molesto.
En cuanto me vieron dentro de la casa, uno de ellos preguntó:
—¿Y usted quién es?
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