Conduje mi Mercedes de vuelta a mi pueblo. La casa estaba exactamente como la recordaba: vieja, desmoronada y aún más abandonada. El óxido cubría la puerta. La pintura se desprendía de las paredes. La maleza inundaba el jardín.
Me detuve en la puerta, respiré hondo y llamé tres veces.
Una joven, de unos dieciocho años, abrió la puerta.
Me quedé paralizada.
Era exactamente igual a mí. Sus ojos, su nariz, incluso su ceño fruncido; era como mirarme a mí misma de joven.
"¿A quién buscas?", preguntó con dulzura.
Antes de que pudiera responder, mis padres salieron. Al verme, se detuvieron en seco. Mi madre se tapó la boca con lágrimas en los ojos.
Sonreí con frialdad.
Entonces... ¿ahora te arrepientes?
De repente, la chica corrió hacia mi madre y le agarró la mano.
"Abuela, ¿quién es?"
¿Abuela?
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