Mi hijo estaba enamorado. ¿Qué iba a hacer yo, sino alegrarme?
Pagué la mitad de la boda.
No fue un sacrificio pequeño, pero lo hice con gusto. Compré el vestido de la virgen para la iglesia, ayudé con el banquete, presté joyitas heredadas de mi madre. Esa noche, al verlos bailar, me dije que por fin me tocaba descansar un poco. Que Juan ya era profesionista, tenía trabajo, una mujer. Que ahora sí vendrían los años tranquilos. Me imaginaba visitándolos, llevando tupper con mole, consintiendo futuros nietos, regresando luego a mi casa silenciosa, a mi cama, a mis horarios. Me imaginaba una vejez modesta, pero digna.
La vida se rió en mi cara.
Cuando nació Sebastián, fui la mujer más feliz del mundo. Y cuando, meses después, Juan llegó a proponerme que se mudaran conmigo porque el departamento donde vivían era muy pequeño para el bebé, dije que sí sin pensarlo. Todavía me avergüenza recordar lo rápido que acepté. Lo hice por amor, sí, pero también por miedo a quedarme sola. La soledad es un animal raro: uno cree que la domina hasta que le respira cerca.
—Solo en lo que nos acomodamos, mamá —me dijo Juan.
Yo asentí.
Entraron con cunas, cajas, juguetes, ropa, carriolas, aspiraciones. Al principio fueron solo ajustes. Pequeños cambios, me dije. Camila sugirió que la recámara más amplia sería mejor para el bebé. Yo acepté. Luego dijo que necesitaban más espacio para sus cosas, y mis cajas terminaron en el clóset del cuarto más pequeño. Cuando nació Valeria, yo ya estaba viviendo en el cuarto de servicio, uno angosto, sin ventanas, donde antes guardaba escobas y detergente.
Mis fotos desaparecieron de la sala poco a poco. Mi sillón favorito fue sustituido por otro “más moderno”. El mantel bordado por mi madre dejó de salir “porque ya está viejo”. Los cuadros que yo había colgado fueron guardados en el patio. La casa seguía estando a mi nombre, pero comenzó a dejar de parecerse a mí.
Camila volvió a trabajar. Ahí empezó el verdadero despojo.
—Suegra, ¿me puede cuidar a Sebastián en la mañana?
—Suegra, ¿puede recibir al plomero?
—Suegra, ¿puede llevar el almuerzo a Juan?
—Suegra, ¿puede plancharle unas camisas?
Siempre había un “puede” que no era pregunta. Era orden vestida de cortesía.
Yo decía que sí. ¿Cómo no? Eran mi hijo, mis nietos, mi familia. Además, en ese entonces todavía creía que ayudar era amor y que el amor, con suficiente paciencia, tarde o temprano era reconocido.
Nunca lo fue.
El cuidado ocasional se convirtió en jornada completa. Cocinar, lavar, limpiar, tender camas, bañar niños, recoger juguetes, preparar loncheras, revisar tareas, calmar fiebre, planchar uniformes, doblar ropa, trapear pisos, atender visitas, pelar verduras, recoger platos. Todo. Yo lo hacía todo. Camila y Juan salían temprano y regresaban tarde. Llegaban cansados de la oficina y yo, que llevaba desde el amanecer haciendo labores físicas sin sentarme más que para pelar papas, no tenía derecho a estar cansada porque “yo estaba en casa”.
Esa frase me perseguía.
—Ay, suegra, pero usted está aquí.
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