“Accidente.”
“Camión.”
“No siente las piernas.”
El hospital era puro aire viciado y luz tenue.
Yacía en una cama con barandillas y cables. Collarín. Máquinas pitando. Pero tenía los ojos abiertos.
“Estoy aquí”, le dije, tomándole la mano. “No me voy.”
El doctor nos llevó a sus padres y a mí aparte.
“Lesión medular”, dijo. “Parálisis de cintura para abajo. No esperamos recuperación.”
Su madre sollozó. Su padre miró al suelo.
Me fui a casa entumecida.
Mis padres esperaban en la mesa de la cocina como si estuvieran a punto de negociar un acuerdo con la fiscalía.
“Siéntate”, dijo mi madre.
Me senté.
“Tuvo un accidente”, dije. “No puede caminar. Voy a estar en el hospital tanto como…”
“Esto no es lo que necesitas”, me interrumpió.
Parpadeé. “¿Qué?”
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