Margot apareció en la puerta con una cesta de ropa doblada.
—¿Mamá? —dijo, y luego lo miró—. ¿Papá? ¿Vas a algún sitio?
Respondí antes de que pudiera. —Ve a ver si George se lavó las manos, cariño.
Dudó un momento.
—Margot.
Tragó saliva. —De acuerdo.
Evan cogió su maleta.
No grité. Me quedé en el suelo de la habitación del bebé, con una mano sobre el vientre, escuchándolo salir de la habitación que habíamos pintado juntos hacía solo unos días.
Cuando se cerró la puerta principal, la bebé volvió a dar una patada.
—Lo sé —susurré.
Esa noche dormí en el sofá porque las escaleras eran demasiado pesadas.
Marcus no encontraba su carpeta del colegio. Phoebe lloraba por un juguete roto. Elliot derramó la leche. Mary preparaba los almuerzos en silencio, sin que se lo pidieran.
Margot me trajo una manta y fingió no darse cuenta de que llevaba mucho tiempo sin moverme.
Cerca de la medianoche, estaba en el umbral con la sudadera vieja de su padre.
—¿Va a volver papá? —preguntó.
—Creo que tu padre está confundido —dije con suavidad.
Me miró fijamente. —No te pregunté eso.
No… no lo era.
Dos días después, apareció en todas las redes sociales con Brielle, una joven influencer de fitness a la que mis hijas admiraban.
Tenía veintitrés años, radiante, disciplinada, sin rastro de cansancio.
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