Dejó la taza con cuidado. Su mirada se clavó en la mía: penetrante, extraña, indescifrable.
—¿Y qué crees que estoy haciendo exactamente? —murmuró, con una voz tan baja que me caló hasta los huesos.
Luego se levantó y se marchó.
Esa noche, revisé el resto de la grabación. Me temblaban las manos.
Después de llamar a la puerta, sacó una pequeña llave plateada del bolsillo. La acercó a la cerradura —sin girarla, solo presionándola— antes de irse.
A la mañana siguiente, desesperada, busqué en la mesita de noche de Liam. Dentro había una libreta desgastada. Una página decía:
—Mamá sigue revisando las puertas todas las noches. Dice que oye algo, pero yo no. Me pidió que no me preocupara. Creo que me está ocultando algo.
Cuando Liam vio lo que había encontrado, se derrumbó.
Me contó que, tras la muerte de su padre años atrás, Margaret desarrolló insomnio y ansiedad severos. Se obsesionó con cerrar las puertas con llave, convencida de que alguien intentaba entrar.
«Últimamente», susurró Liam, «dice cosas como… “Tengo que proteger a Liam de ella”».
Un escalofrío me recorrió el cuerpo.
«¿De mí?», pregunté con la voz quebrada.
Asintió, avergonzado.
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