Revisé el bolsillo interior. Lápiz labial. Un recibo de un bar en el centro de Washington D.C. Un ticket de valet parking sellado a las 11:48 p.m.
Claire me había dicho que iba a una cena privada con seis amigas de la universidad. Sin bar. Sin aparcacoches. Sin motivo para que el olor de otro hombre se le impregnara.
Debería haberla confrontado en ese mismo instante. Un marido decente probablemente lo habría hecho. Pero la sospecha hace que la gente tenga una paciencia que no debería tener. Dejé el abrigo exactamente como estaba, le saqué una foto al recibo y regresé a la isla de la cocina antes de que bajara a buscar agua quince minutos después.
A la mañana siguiente, no dije nada.
Ella tampoco.
Ese silencio duró cuatro días, y en esos cuatro días, todo lo que creía sobre mi matrimonio empezó a resquebrajarse. Claire cuidaba más su teléfono. Salió un par de veces para hacer llamadas. Dijo que tenía una reunión temprano el jueves, pero en la página web de su empresa figuraba que todo el equipo estaba en una conferencia en Richmond. Cuando le pregunté por la cena del viernes, dudó —un segundo de más— como si tuviera que recordar qué versión de la verdad me había contado ya.
Para el sábado, ya no intentaba convencerme a mí mismo.
Así que cuando entró en la ducha esa noche y dejó el teléfono boca abajo sobre la cómoda, vibrando con un nuevo mensaje, lo cogí.
La vista previa mostraba solo una línea.
Anoche fue una imprudencia. Sospecha algo.
Sin nombre. Solo un número sin guardar.
El sonido de la ducha corría arriba, constante y lejano. Mi pulso latía tan fuerte que parecía sacudir el teléfono.
Entonces apareció otro mensaje.
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