Murió dos días después.
Ahora, de pie en nuestro apartamento, con Marjorie Hale esquivando las flores del funeral, por fin comprendí lo que significaba «basta».
Mi teléfono vibró en mi mano.
Elena: Estamos abajo.
Miré a Marjorie.
A Declan.
A Fiona, que seguía merodeando cerca del escritorio de Bradley como si algo valioso pudiera esconderse bajo los clips.
«Deberías bajar esas maletas», dije.
Marjorie soltó una risa aguda e impaciente.
«¿O qué?»
Llamaron a la puerta.
Volví a cruzar el recibidor, pasé junto a la urna y abrí.
Elena Cruz estaba allí, vestida con un traje azul marino, con la lluvia humedeciendo sus hombros.
A su lado estaba Luis Ortega, el administrador del edificio, con un portapapeles en la mano.
Junto a él estaba el agente Collins del condado de St. Johns: tranquilo, de hombros anchos y con esa expresión de aburrimiento que ya se ve en los agentes del orden cuando la audacia ajena hace previsible el desenlace.
Elena llevaba una carpeta negra bajo el brazo.
—Señora
Hale —dijo.
Marjorie apareció detrás de mí en el pasillo.
—¿Quién es?
Elena echó un vistazo por encima de mi hombro, observando las maletas.
Los armarios abiertos.
La gente.
La lista sobre la mesa del comedor.
Cuando volvió a mirar a Marjorie, no mostraba ninguna emoción.
—Elena Cruz —dijo—.
—Abogada del difunto Bradley Hale y del St.
Augustine Harbor Trust.
Estoy aquí porque esta residencia está bajo protección legal y el administrador ha denunciado una entrada no autorizada y un intento de sustracción de bienes.
Se podía sentir cómo cambiaba el ambiente con esa frase.
Declan retrocedió.
Marjorie alzó la barbilla.
«Esta es propiedad familiar».
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