Me quedé allí sonriendo porque Daniel parecía más feliz que en años. Pero a medida que la emoción aumentaba, la mirada de Elise se posó en mí, y algo cambió en su expresión. No era alegría. Era cálculo.
Esa noche, mientras Daniel estaba afuera atendiendo otra llamada, Elise entró furiosa a mi habitación, abrió de golpe mi armario y empezó a meter mis suéteres, zapatos, fotos enmarcadas y medicamentos en dos maletas desgastadas. —Fuera —espetó—. Tenemos una nueva vida, y tú no formas parte de ella.
Miré el boleto que Daniel aún sostenía en la mano a través del reflejo en la vitrina, y luego volví a mirar su rostro furioso.
Y sonreí.
—Antes de que me eches —dije—, ¿te has fijado en quién figura en ese boleto?
Por primera vez en ocho años, Elise se quedó en silencio absoluto.
No era un silencio ofendido. No era un silencio dramático. Era el silencio de alguien que se da cuenta de que el suelo bajo sus pies podría no ser firme. Se quedó inmóvil, con uno de mis cárdigans todavía colgando de su mano, mirándome como si esperara que me riera y dijera que era una broma.
No lo era.
La idea del boleto había sido mía desde el principio. Todos los viernes, Daniel paraba en el mercado de Russo de camino a casa. Unos seis meses antes, yo había empezado a darle veinte dólares de mi bolso: diez para leche y pan, diez para "algo de la suerte". Al principio, ponía los ojos en blanco y decía que la lotería era un impuesto a la esperanza. Pero con el tiempo, se convirtió en nuestro pequeño ritual. Yo elegía los números: cumpleaños, aniversarios, el número de la calle de la primera casa que su padre y yo compramos juntos. Daniel compraba el boleto porque ya estaba en la tienda, pero cada semana me lo entregaba directamente para que lo guardara.
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