—Llame al 911 —jadeé—. Mi marido…
Evan apareció en la puerta detrás de mí, pálido y con una compostura impecable. —Está sufriendo un ataque de pánico —gritó—. Se mezcló vino con la medicación.
Me giré hacia el desconocido. —No tomo medicación. Me robó el teléfono. Intentó encerrarme.
El hombre nos miraba a ambos con incertidumbre, hasta que el sonido de otro motor rompió el silencio. Un sedán oscuro se detuvo bruscamente junto a la acera. La puerta del pasajero se abrió de golpe.
—¡Lila! —gritó una voz.
Era Martin Hale, mi abogado, pálido, sudando y muy vivo.
El alivio casi me hizo flaquear las piernas. —Martin…
—Sube —dijo—. Ahora.
No lo dudé. Corrí hacia el coche, me metí dentro y Martin cerró la puerta de golpe mientras su chófer aceleraba. Por la ventanilla trasera, vi a Evan inmóvil en la calle mientras Diane se llevaba una mano a la oreja, ya haciendo una llamada.
Me giré hacia Martin. —Dijeron que estabas muerto.
—Se suponía que lo estaba. —Se aflojó la corbata con dedos temblorosos—. Me fallaron los frenos en la autopista hace una hora. Tuve suerte.
El mundo se me vino abajo. —¿Qué está pasando?
Martin me miró como lo hacen los médicos antes de dar una noticia terrible. —Tu marido solicitó la inhabilitación financiera de emergencia esta mañana.
Lo miré fijamente. —Eso es imposible. ¿Por qué?
—Por tu incapacidad mental.
Sus palabras me destrozaron.
—Presentó declaraciones juradas alegando que llevas meses inestable. Paranoia, traslados impulsivos, emo.
episodios judiciales. Diane firmó uno. También un médico privado. Martin tragó saliva. «Se estaba tramitando una audiencia de urgencia para mañana».
«¡Qué locura! Ni siquiera conozco a ese médico».
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