Algo dentro de mí se paralizó. Empujé la silla hacia atrás, las patas rozando el azulejo, y todas las conversaciones en nuestra larga mesa cesaron. El camarero parpadeó sorprendido. Papá frunció el ceño. Rebecca finalmente levantó la cabeza.
Le sonreí al camarero y le dije: —Por favor, separe las comidas de mis hijas de esta cuenta.
Mi padre se rió. —¿Sus comidas? No pidieron nada.
Me giré hacia él. —Tiene razón —dije—. Y por eso mismo hemos terminado.
El silencio que siguió parecía más grande que el propio restaurante. Incluso el bullicio de la cocina pareció desvanecerse, como si el edificio quisiera escuchar lo que venía después.
La sonrisa de mi padre se desvaneció primero, porque los hombres como él esperan enfado antes que claridad. El enfado se puede ignorar. La claridad no.
—Siéntate, Claire —dijo.
—No.
El camarero se quedó inmóvil a mi lado, con el datáfono en la mano, mirando de un rostro a otro como si buscara una salida. Rebecca soltó una risa corta e incómoda. —Ay, Dios mío, no seas tan dramática.
Me giré hacia ella. —Preparaste tres comidas completas para tus hijos mientras mis hijas estaban aquí sentadas fingiendo que no tenían hambre. ¿Y me llamas dramática?
Mitchell se recostó, con esa mirada de suficiencia que la gente pone cuando cree que está a punto de presenciar un ataque de nervios que confirma todo lo que piensa de ti. —Nadie te impidió pedir.
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