La tía Cheryl habló antes de que yo pudiera. —No, Mitch. Fue ridículo que dos niñas pequeñas vieran a tus hijos llevarse la comida a casa mientras les decían que esperaran.
El camarero se escabulló, claramente aliviado de tener algo práctico que hacer.
Papá miró alrededor de la mesa y vio —quizás por primera vez— que el silencio ya no lo respaldaba. Neil se frotó la nuca y dijo en voz baja: —Papá… sí que dio mala imagen.
—¿Mala imagen? —espetó papá—. ¿Desde cuándo nos fijamos en la imagen?
—Desde siempre —dije—. Solo te das cuenta cuando te hace perder autoridad.
Rebecca se levantó bruscamente. —¿Podemos no convertir una cena en una especie de documental feminista?
Solté una risita. —Esto no tiene que ver con el feminismo. Tiene que ver con la decencia básica.
Mi teléfono vibró en mi bolso —mi niñera preguntando si nos íbamos a casa—, pero lo ignoré. Esto importaba. No porque quisiera pelear, sino porque Emma y Lily estaban observando lo que yo iba a aceptar.
El camarero regresó con dos bolsas de papel y las dejó con cuidado a mi lado. Mi madre le dio su tarjeta antes de que papá pudiera intervenir. Entonces metí la mano en mi cartera, conté el dinero suficiente para pagar mi comida, las patatas fritas y la ensalada de las niñas, los impuestos y una buena propina, y lo guardé en la carpeta.
Papá miró el dinero como si le ofendiera. —¿Qué se supone que demuestra esto?
—Nada —dije—. Ya no tengo nada que demostrar.
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