Entonces levantó el teléfono y nos apuntó.
La rabia me despertó de golpe.
«Oye», dije en voz baja pero con firmeza. «¿Acabas de sacarle una foto a mi hijo?»
Se quedó paralizado, con el pulgar suspendido en el aire.
Con los ojos muy abiertos.
«Lo siento», dijo rápidamente. «No debería haberlo hecho».
Sin mala actitud. Solo culpa.
«Bórrala», dije. «Ahora mismo».
Pulsó el dedo rápidamente, abrió la foto, me la enseñó y la borró.
Abrió la papelera. La borró de nuevo.
Giré la pantalla para que mostrara una galería vacía.
—Ahí está —dijo en voz baja—. Se fue.
Lo miré fijamente unos segundos más, con los brazos apretados alrededor de Lily, el corazón aún acelerado.
—La encontraste —dijo—. Eso importa.
No respondí.
Simplemente abracé a Lily con más fuerza hasta nuestra parada.
Cuando bajamos, vi cómo se cerraban las puertas tras él y me dije a mí misma que ahí terminaba todo.
Un tipo rico cualquiera. Un momento extraño. Eso es todo.
La luz de la mañana en nuestra cocina suele suavizar las cosas.
No ese día.
Estaba medio dormida, bebiendo un café horrible, Lily coloreando en el suelo, mi madre moviéndose lentamente cerca, tarareando.
El golpe en la puerta fue lo suficientemente fuerte como para hacer temblar el marco.
Luego, más fuerte.
—¿Esperabas a alguien? —preguntó mi madre con voz tensa.
—No —dije, ya de pie.
El tercer golpe sonó como si alguien estuviera cobrando una deuda.
Abrí la puerta con la cadena aún puesta.
Dos hombres con abrigos oscuros —uno corpulento, con un auricular— y detrás de ellos, el hombre del tren.
Pronunció mi nombre con cuidado.
—¿Señor Anthony? —preguntó—.
—Empaque las cosas de Lily.
El mundo se tambaleó.
—¿Qué?
El hombre corpulento dio un paso al frente.
—Señor, usted y su hija deben venir con nosotros.
L
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