Papá, ¿te vas a poner bien pronto, verdad?”, preguntó Iris, aún aferrándose a la esperanza que las otras dos empezaban a perder. “Vamos a poder volver a casa y jugar al médico otra vez, ¿cierto?” Iván miró largamente a cada una de sus hijas, memorizando cada rasgo, cada peca, cada mechón de pelo. Había tanto que quería decirles, tantos consejos que quería darles, tantas experiencias que le gustaría compartir con ellas a lo largo de los años. ¿Cómo explicar a niñas de 7 años que el tiempo de ellos juntos estaba llegando a su fin?
¿Cómo prepararlas para un mundo que sería infinitamente más duro sin él para protegerlas? Mis pequeñas recuerdan las historias que les cuento sobre mamá. Cómo era valiente y fuerte, incluso cuando tenía miedo. Iván respiró profundamente reuniendo fuerzas. A veces, aunque amemos mucho a alguien, no podemos quedarnos juntos como quisiéramos. Pero el amor, el amor nunca termina. Con manos temblorosas, Iván alcanzó el bolsillo de su camisa hospitalaria, sacando un medallón de plata que siempre llevaba consigo. Era uno de los pocos recuerdos tangibles que tenía de su fallecida esposa.
Un regalo que ella le había dado antes del nacimiento de las trillizas. Dentro había una foto de ellos juntos, jóvenes y sonrientes, llenos de esperanza para el futuro que planeaban con las hijas que estaban por venir. Este medallón es muy especial. Dentro de él están las dos personas que más los amaron y siempre los amarán. No importa lo que pase, su madre y yo, explicó Iván, abriendo el medallón para mostrar la fotografía. Ahora quiero que les pertenezca a ustedes tres.
Con esfuerzo visible, Iván cerró el medallón y, para sorpresa de las niñas usó lo último de sus fuerzas para romperlo en tres partes. El metal se dio a lo largo de líneas que parecían predestinadas a separarse, como si el objeto siempre hubiera sido hecho para ser dividido. Cada fragmento contenía una parte de la imagen incompleta por sí sola, pero que cuando se reunía con las otras formaba la foto entera para cada una de ustedes una parte de este medallón.
Mientras lo tengan, estarán siempre conectadas unas a otras y a nosotros”, dijo Iván, entregando un fragmento a cada hija con cuidado reverente. “Prométanme, prométarán, no importa lo que pase.” Las niñas tomaron los fragmentos con solemne seriedad, entendiendo instintivamente el significado profundo de aquel gesto. No era solo un objeto, era un símbolo, un recordatorio físico de la promesa que estaban haciendo. Los ojos de Iván, aunque cansados, brillaban con intensidad mientras observaba a sus hijas examinando los pedazos del medallón.
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