Marcus asintió en silencio y regresó a su montacargas. Las luces fluorescentes zumbaban en lo alto, tiñendo todo de un amarillo enfermizo. A su alrededor, dos docenas de trabajadores se movían como fantasmas por el almacén: inmigrantes, exconvictos, personas con títulos que no podían usar, todos invisibles para el mundo que consumía los productos que enviaban.
A las seis de la mañana, Marcus fichó y caminó hacia la parada del autobús en la oscuridad previa al amanecer. Su hija Zoe probablemente se estaba despertando, preparándose para su segundo año en la universidad comunitaria. Vivía con su hermana Angela al otro lado de la ciudad, en el apartamento que Marcus ya no podía permitirse visitar a menudo. La vergüenza de su caída nunca lo abandonó del todo, ni siquiera estando con la familia.
Su teléfono vibró. Un mensaje de Angela: «Zoe tiene una presentación hoy para su clase de arquitectura. Está nerviosa. ¿La llamas?»
Marcus se quedó mirando el mensaje un buen rato. Arquitectura. Su hija había heredado su pasión por los edificios, el espacio y la forma en que la luz se filtraba por las ventanas. Había solicitado plaza en la misma universidad prestigiosa a la que él había asistido, pero no podían permitírselo. La universidad comunitaria era el punto medio, y eso lo consumía cada día.
Llamó a Zoe.
«¿Papá?» Su voz era alegre a pesar de lo temprano que era. «La tía Angela dijo que llamarías».
«He oído que tienes una presentación importante hoy».
«Sí. Tuvimos que rediseñar un centro comunitario. El mío probablemente sea terrible comparado con los demás».
«Lo dudo. Tienes buen instinto».
«Ojalá pudieras verlo. Usé algunos de esos principios que me enseñaste, sobre el espacio negativo y el flujo de luz natural».
Se le hizo un nudo en la garganta. “Estoy orgulloso de ti, Zo.”
“Gracias, papá. ¿Estás… estás bien? La tía Angela dice que estás trabajando demasiado.”
“Estoy bien. Solo cansado.”
Hablaron unos minutos más antes de que ella tuviera que irse. Después de colgar, Marcus se sentó en la parada del autobús y vio cómo la ciudad despertaba. Coches caros pasaban llevando a la gente a trabajos importantes, a oficinas con ventanas y café que no salía de máquinas expendedoras.
El autobús finalmente llegó, lleno de otros trabajadores del turno de noche que se dirigían a casa a dormir mientras el mundo seguía sin ellos.
Marcus se bajó en su parada y caminó tres cuadras hasta el apartamento que alquilaba encima de una lavandería. Estaba sacando las llaves cuando vio el sobre pegado con cinta adhesiva a la puerta.
AVISO DE DESALOJO. Alquiler atrasado por 47 días. Desaloje en 30 días o enfrente una demanda.
Se quedó allí parado con el sobre en la mano, demasiado cansado para sentir algo más que una aburrida aceptación. Por supuesto. Por qué no. Una cosa más.
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