Doña Imelda, la madre de Miguel, sonrió con suficiencia al levantar su copa. "Eso pasa cuando te casas con alguien sin refinamiento. Al menos es bonita. Si no, la habríamos mandado de vuelta a su país".
El gobernador Arturo, padre de Miguel, hizo un gesto de desdén. "Déjenla ahí. Que aprenda. Una esposa no debe ser frágil".
Carla miró a Miguel entre lágrimas, implorando clemencia en silencio.
Él escupió cerca de sus pies. "Límpialo. Estás humillando a esta familia".
Lentamente, Carla metió la mano en el bolsillo y sacó su teléfono.
Miguel se burló. "¿A quién le escribes? ¿A tus pobres padres? Adelante. ¿Qué nos puede hacer nadie?".
Carla no respondió.
Escribió un solo mensaje a un contacto guardado sin nombre:
Papá. Tenías razón. Elegí mal. Ven a buscarme. Termina con esto.
Pulsó enviar.
Segundos después, el suelo tembló, no por la naturaleza, sino por el poder.
El rugido de las aspas de un helicóptero retumbó sobre la mansión. Vehículos blindados destrozaron las puertas mientras los soldados invadían la propiedad.
Los sirvientes gritaban: "¡Gobernador! ¡Hay tropas afuera!".
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