Artyom era alto, de hombros anchos, con el rostro cansado de un joven que había aprendido a controlar sus emociones desde pequeño. Percibió la atmósfera de inmediato: la palidez de su madre, los extraños papeles sobre la mesa, la mirada fija de Natalya.
"¿Qué pasó?", preguntó en voz baja.
Irina miró a su hijo. Había algo en su mirada que no había visto en mucho tiempo: no la tristeza habitual ni el cansancio silencioso, sino un miedo genuino.
"Tyoma... tal vez una de tus hermanas esté viva."
Al principio, su hijo ni siquiera pestañeó. Luego sonrió brevemente, incrédulo.
"¿Qué?"
Natalya se presentó de nuevo y explicó rápidamente lo esencial. Artyom escuchó sin interrumpir, pero su rostro cambió ante sus ojos. En un momento dado, se giró bruscamente hacia la ventana y apretó los puños.
—Entonces… —dijo con voz ronca—, ¿nos mintieron durante veinte años? ¿Y yo crecí toda mi vida como si… como si fuera hijo de otra persona?
—¡No! —exclamó Irina—. ¡Jamás digas eso!
Pero él ya estaba perdiendo el control.
—¿Qué debería decir, mamá? Toda mi vida he oído: «Eres nuestra superviviente, eres nuestro regalo, eres nuestro sentido de la vida». Y si alguien más sobrevivió, ¿qué fue eso? ¿Un accidente? ¿Un error? ¿Un trato?
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