—Artyom —dijo Natalya con cuidado—, nadie está diciendo que te quisieran más o menos. No se trata de eso.
—¿De qué se trata? —preguntó él, volviéndose bruscamente hacia ella—. De que tengo una hermana que fue arrebatada de su familia. De que mi madre lloró a un hijo durante veinte años, un hijo al que, quizás, alguien más le enseñó a caminar durante ese tiempo. ¡No sé qué pensar!
Irina comenzó a llorar en silencio. No por las palabras de su hijo, sino porque de repente todo parecía demasiado para una cocina, una noche y un corazón.
Artyom lo notó, se pasó la mano por la cara y se dejó caer en un taburete.
"Lo siento, mamá. No fue mi intención".
Natalya esperó a que el silencio se disipara un poco y dijo:
"Puedo irme y volver mañana. Pero hay algo más. Tu hija quiere venir ella misma. No me pidió que suavizara la verdad. Solo dijo una cosa: 'Si mi madre me creyó muerta durante veinte años, no tengo derecho a aparecer en la puerta sin avisar'. Así que vine primero".
Irina levantó la cabeza.
"¿Cómo se llama?"
Natalya miró los papeles.
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