—La puerta trasera, Daniel.
No se movió.
Me acerqué y su expresión se quebró. No era ira. No era culpa. Era miedo. Miedo de verdad. —Si sales, te verán por la puerta lateral —dijo—. Si abres la puerta principal, la cosa empeora. Dame treinta segundos.
El marco crujió con otro golpe.
—Tienes diez.
Se pasó una mano temblorosa por el pelo. —Mi padre pidió dinero prestado.
Las palabras me golpearon como agua helada.
—¿Cuánto?
Daniel apartó la mirada.
—¿Cuánto?
—Mucho.
—¿De un banco?
—No.
Lo miré fijamente.
Su voz se apagó. —De gente a la que no debía.
El aire del vestíbulo pareció desvanecerse. Afuera, se oyó el portazo de un coche. Más de uno. Neumáticos sobre grava. Pasos.
—Así que tu familia cree que puedo salvarlos —dije—. Por eso de repente se volvieron tan cariñosos.
Daniel se estremeció. —Pensaron que la venta lo solucionaría todo. —Y cuando les dije que estaba en bancarrota…
Entraron en pánico.
La puerta principal crujió al abrirse. Un rayo de luz matutina se filtró por el marco astillado.
Mi madre me llamó.
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