—Hannah —continuó, con tono tranquilo pero firme—, no puedes salir de la escuela y volver a casa sola sin que nadie lo sepa. No es seguro.
Mi hija respiró hondo con dificultad.
—No quería meterme en problemas —dijo—. Es que… a veces, cuando estoy en clase, siento que la habitación se me viene encima y no puedo respirar.
Siguió el silencio.
Entonces el Sr. Porter volvió a hablar, con suavidad.
“Esos episodios que describes suenan a ataques de pánico, y no hay nada de qué avergonzarse.”
Sentí un nudo en el estómago.
Ataques de pánico.
Jamás me había imaginado que Hannah estuviera pasando por algo así.
Siempre había parecido tan tranquila, tan serena, el tipo de niña que afrontaba sus responsabilidades con calma y sin quejarse.
Su voz temblaba mientras continuaba.
“Todas las mañanas antes de ir al colegio me siento fatal”, admitió. “El corazón se me acelera y no dejo de pensar que va a pasar algo terrible en clase, aunque sé que no tiene sentido.”
Cerré los ojos debajo de la cama, abrumada por la constatación de que esos sentimientos habían estado creciendo dentro de mi hija sin que yo me diera cuenta.
“Cuando me llamaste la semana pasada”, dijo el señor Porter con cuidado, “sonabas asustada, así que vine porque no quería que pasaras por esto sola.”
Hannah sorbió suavemente.
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