—O pagas, o esto se acaba ahora mismo —espetó.
Por un instante, el silencio me quemó la piel, pero en lugar de quebrarme, encendió algo en mi interior. Me sequé la cara lentamente, lo miré a los ojos y dije: —Perfecto. Porque lo que hice a continuación no solo los sorprendió… los dejó sin escapatoria.
Me llamo Clara Morales, y hasta esa noche, seguía intentando convencerme de que mi matrimonio con Javier Rivas solo estaba pasando por una mala racha.
Su madre, Mercedes, nos había «invitado» a cenar a uno de los restaurantes más exclusivos de Madrid: de esos con iluminación tenue, cristalería delicada y un servicio impecable y discreto. Desde que nos sentamos, actuó como si fuera la dueña del lugar. Pedía por todos, corregía al personal y disimulaba cada insulto con una sonrisa refinada.
—Clara, siempre eres tan… práctica —decía, como si fuera un defecto.
Javier se reía con ella.
Apreté la servilleta con fuerza, respirando lentamente, recordándome a mí misma que debía aguantar. La cena se sintió como una actuación. Platos que no elegí, un vino carísimo que Javier insistió en abrir "porque mi madre se lo merece", y un postre que Mercedes escogió solo para poder comentar que mi gusto habría sido "demasiado simple".
Cuando llegó la cuenta, el camarero la puso delante de Javier.
Sin siquiera mirarla, me la deslizó.
"Paga tú", dijo con indiferencia.
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