Miré a Sarah, temblando en el suelo, luchando por respirar a pesar del dolor. —¿Qué pasó? —pregunté.
Me agarró la muñeca con una fuerza sorprendente. —No le contestes a mamá. No le digas que estoy aquí.
Eso me asustó más que la sangre en su boca.
Ayudé a Sarah a recostarse en el sofá y la envolví en dos mantas. Cada movimiento la hacía estremecerse. Traje hielo, agua y mi viejo botiquín de primeros auxilios, aunque parecía inútil contra la forma en que su cuerpo se encogía, como si hubiera aprendido a soportar el dolor demasiado bien. No dejaba de mirar hacia la ventana, sobresaltándose con cada faro que pasaba.
—¿Fue Mark? —pregunté en voz baja.
Su marido.
Cerró los ojos.
Esa fue toda la respuesta que necesitaba.
Durante el último año, había visto a Sarah desvanecerse lentamente dentro de ese matrimonio. Sonreía menos. Cancelaba planes. Disimulaba los moretones con excusas incómodas. Mamá siempre decía lo mismo: una mujer debe dejar de buscar problemas en su propia casa. Odiaba oírlo, pero Sarah siempre me pedía que lo dejara pasar.
Ahora estaba en mi casa a las dos de la mañana con una costilla rota y el miedo reflejado en su rostro.
Entonces alguien golpeó la puerta de entrada con tanta fuerza que los marcos de las fotos del pasillo temblaron.
Y una voz masculina rugió desde el porche: «Sé que está ahí dentro, Emily. Abre la maldita puerta».
Todo mi cuerpo se paralizó.
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