La lluvia que se filtraba por el techo se había convertido en parte de tu vida; ya no era solo un simple clima, sino un recordatorio lento y constante de que todo se desmoronaba.
Cada gota resonaba en la olla de metal junto al colchón de Bruno, marcando el hambre en lugar del tiempo.
Tu hijo ardía de fiebre, demasiado débil para moverse, mientras tu hija jugaba tranquilamente cerca, ajena a la gravedad de la situación. La nevera estaba vacía. Las facturas estaban vencidas. Y ya no quedaba nadie que te ayudara: tu ex había desaparecido hacía años, sin dejar rastro.
Esa mañana, besaste la frente caliente de Bruno y le prometiste volver con algo mejor que medicinas… aunque no sabías cómo.
Pasaste horas caminando por la ciudad, buscando trabajo —restaurantes, tiendas, cualquier sitio— pero nadie te quería. La desesperación te seguía a todas partes, haciéndose más pesada con cada rechazo.
Entonces, frente a un café, oíste una conversación.
Un hombre rico —paralizado, difícil, imposible de complacer— necesitaba un cuidador. El sueldo era alto, pero nadie podía aguantar. Entraste de todos modos.
No tenías experiencia, ni formación; solo dos hijos que te necesitaban para sobrevivir.
«Tengo hijos», dijiste. «Y no puedo permitirme renunciar».
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