Sentí un nudo en la garganta.
—Tu padre usaba las manos para herir —le dije—. Tú las usas para crear, para construir. No eres él. Nunca lo fuiste.
Negó con desesperación.
—No pude protegerte.
Ahí entendí. Toda su carrera, su obsesión por ser el mejor, por no cometer errores, no era ambición. Era culpa. Una culpa que no le correspondía.
—Eras un niño —le respondí—. No era tu responsabilidad salvarme. Yo era la madre. Yo debía protegerte a ti.
Sus hombros empezaron a temblar. Le quité la esponja con suavidad y la dejé caer fuera de la ducha.
—No estás sucio —le dije—. Lo que vivimos no es una mancha. Es una cicatriz. Y las cicatrices son prueba de que sobrevivimos.
Se derrumbó sobre mí. Lloró como no lo había hecho en décadas. Lloró por el niño que fue, por el miedo acumulado, por la presión de ser perfecto. El agua seguía cayendo, pero ya no era un intento de purificación. Era apenas agua.
Esa noche no dormimos. Nos sentamos los tres en la sala, envueltos en mantas. Daniel habló. Por primera vez, habló sin el traje de director, sin la máscara de éxito.
Contó cómo cada ascenso lo hacía sentir más lejos del niño indefenso. Cómo cada error en el trabajo le provocaba ataques de pánico. Cómo la imagen de su padre regresaba en sus sueños.
Olívia tomó su mano.
Yo escuché.
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