La miré sin entender.
—Daniel tiene un trastorno obsesivo —continuó—. Provocado por el trauma de su infancia. Él cree que si no es perfecto, si no es el mejor, si no se “limpia” de todo lo que pasó… volverá a ser ese niño que no pudo protegerte.
Sentí que el aire me faltaba.
—Va a terapia —dijo—. Gasta fortunas en secreto. Pero cuando el estrés del trabajo lo supera, vuelve a esto. A las tres de la mañana. Dice que necesita lavar el miedo. Que necesita arrancarse la suciedad del pasado.
Me llevé las manos al rostro. Durante años pensé que mi hijo había salido ileso, que había logrado escapar del infierno que fue nuestra casa. Creí que el éxito era la prueba de su fortaleza. No vi que quizá era su armadura.
—No cena con nosotras porque le da vergüenza —añadió Olívia—. Teme que lo veas débil. Teme que veas en él la sombra de su padre.
Algo se rompió dentro de mí. No de dolor, sino de claridad.
No esperé a la mañana.
Regresé al baño. Abrí la puerta sin golpear. El agua seguía cayendo. Daniel apenas reaccionó cuando entré. Me empapé en segundos, pero no me importó. Me senté frente a él en el suelo frío de la ducha.
—Daniel —dije con firmeza.
Él negó con la cabeza, intentando seguir frotándose.
Le tomé las manos. Estaban enrojecidas, casi sangrando.
—Mírame.
Tardó unos segundos, pero finalmente levantó la vista. Sus ojos estaban desbordados.
—No soy suficiente, mamá —susurró—. No puedo fallar. Si fallo, soy como él.
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