Un testigo que juró haber visto a Ramiro salir de la casa esa noche.
En el papel, era irrefutable.
Pero Méndez había pasado treinta años estudiando rostros.
Los ojos de Ramiro no eran los de un hombre culpable.
“Traigan a la niña”, ordenó Méndez.
LA CAMINATA POR EL HIERRO
Tres horas después, una camioneta blanca se detuvo frente a las puertas de la prisión.
Una trabajadora social salió.
Entonces, una niña rubia de ocho años con ojos enormes y expresión solemne.
Salomé Fuentes.
No lloró.
No tembló.
Caminó por el pasillo bordeado de barrotes de hierro mientras los presos guardaban silencio a su alrededor. Nadie se burlaba. Nadie gritaba.
Había algo en su presencia —algo silencioso y autoritario— que silenció a toda la sala.
EL SUSURRO
Cuando entró en la sala de visitas, Ramiro estaba esposado a una mesa de acero. Tenía una barba espesa. El uniforme le colgaba suelto.
En cuanto la vio, se le llenaron los ojos de lágrimas.
“Mi niña…”, susurró. “Mi Salomé…”
Soltó la mano de la trabajadora social y caminó hacia él lentamente. Sin correr. Sin llorar.
Cada paso, deliberado. Medido. Como si hubiera ensayado este momento innumerables veces.
Ramiro extendió sus manos esposadas hacia ella. Ella lo abrazó.
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