Regresaba tarde a casa. Viernes por la noche, atascos, ganas irresistibles de hundirme en la almohada y quedarme paralizada. La llave giró en la cerradura con un clic familiar, y lo primero que vi en el pasillo fueron dos maletas enormes y maltrechas, de un color burdeos apagado, y una maleta con ruedas a cuadros de la que sobresalía una cebolla.
Se me aceleró el corazón. Un miedo irracional y descontrolado se mezclaba con la perplejidad. ¿Un robo? No, esas maletas estaban demasiado deslucidas para ladrones. Entré en la cocina y entonces caí en la cuenta.
Ahí estaba, sentada en mi sillón favorito junto a la ventana (que le había ganado a mi exmarido en el juzgado). Galina Pavlovna. Mi exsuegra. Examinaba mis cortinas nuevas con curiosidad desdeñosa y bebía té de mi juego de té.
"Hola, Galina Pavlovna", logré decir, sintiendo cómo se me subía el color a las mejillas. Ya fuera por la rabia o por la vergüenza.
Se giró hacia mí. Su rostro reflejaba la alegría de quien se ha ganado la lotería, pero su presencia me resultaba reconfortante.
—Oh, ya llegaste —dijo con voz pausada—. ¿Dónde has estado? He estado llamando sin parar. Mi llave vieja funciona; menos mal que Dimka no cambió las cerraduras.
Dimka. Mi exmarido. Del que me divorcié hace seis meses. El que, según los rumores, lleva tres meses viviendo con Lena, la peluquera, en un apartamento de una sola habitación en la calle Yugo-Zapadnaya.
—Galina Pavlovna, ¿dónde está Dmitry? ¿Lo has llamado? —pregunté con cautela, intentando ganar tiempo. Me zumbaba la cabeza. Tenía muchísimas ganas de llorar, pero me contuve. Llevaba demasiado tiempo siendo la nuera de esta mujer como para mostrar debilidad delante de ella.
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