Eso me llamó la atención.
Ava nunca había sido la mayor fan de Malcolm. El hecho de que lo hubiera coordinado con él de antemano demostraba lo decidida que estaba a sacarme de casa.
Cuando llegamos al estudio, el lugar estaba a rebosar. Quince mujeres, quizá más. Risas, vino, salpicaduras de pintura por todas partes. Se suponía que debía ser algo desenfadado, un respiro de la vida real.
Nos acomodamos con nuestros pinceles y paletas, y la conversación derivó naturalmente hacia historias de partos. Algunas mujeres compartieron las suyas. Otras repitieron historias sobre hermanas, primas o partos dramáticos a medianoche.
Entonces, una mujer —morena, nerviosa y con una sonrisa demasiado amplia— empezó a contar la historia de cómo su novio la había dejado el 4 de julio porque su cuñada se había puesto de parto.
"Estábamos viendo una película", dijo. "Era casi medianoche. De repente, recibió una llamada y le dijeron que Olivia estaba de parto. Toda la familia corrió al hospital. Dijo que tenía que irse".
Me dio un vuelco el corazón.
Tess nació el 4 de julio.
Y yo era Olivia.
Ava y yo nos miramos fijamente.
Coincidencia, me dije.
Tenía que serlo.
La mujer siguió hablando.
"Seis meses después", continuó, "yo también me puse de parto. ¿Y saben qué? Malcolm se lo perdió". Soltó una risa amarga. “Dijo que no podía irse porque estaba cuidando a su sobrina Tess.”
Apreté el pincel con fuerza.
Ava se inclinó hacia mí y susurró: “¿Qué probabilidades hay?”.
Mi voz salió más baja de lo que esperaba. “¿Tu novio se llama Malcolm?”.
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