Estoy embarazada de mi segundo bebé, y todos me advertían que la segunda vez sería diferente.
"Estarás más sensible", dijo mi madre, con ese tono de complicidad que usan las madres cuando esperan que les des la razón.
Puse los ojos en blanco.
Resulta que no estaba del todo equivocada.
Pero el alboroto hormonal no vino de mi hijo nonato.
Vino de mi marido.
Durante este embarazo, lo único que he deseado ha sido desaparecer en el sofá con comida grasienta para llevar y cualquier tentempié que el bebé pidiera a esa hora. Esconderse me parecía más fácil que socializar.
Pero Ava, mi mejor amiga y autoproclamada animadora del embarazo, no lo toleraba.
"Encontré un taller de cerámica precioso", anunció una tarde mientras me preparaba un batido de fresa y me daba una charla sobre autocuidado. Mis pies estaban apoyados en su mesita de centro, hinchados y doloridos.
“Organizan unas pequeñas fiestas de cerámica. Te inscribes, pintas algo bonito y pasamos el rato.”
“¿Pintamos macetas?”, pregunté secamente, enumerando mentalmente un centenar de cosas que preferiría hacer.
“¡Quizás! O cuencos, o cosas de la habitación del bebé”, sonrió. “Liv, vamos. Podemos hacer adornos para la habitación del bebé.”
Suspiré dramáticamente. “De acuerdo. Pero tú compras lo que el bebé quiera esta noche.”
“Trato hecho”, rió. “Ya le dije a Malcolm que se quedara en casa con Tess.”
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