Cuando tomé las llaves del coche, se plantó delante de la puerta.
—No vayas —repitió Neil, esta vez más fuerte—. Sea quien sea, está intentando aprovecharse de ti.
Su tono no era el de un hombre preocupado. Era el de alguien… asustado. Eso fue lo que me hizo apartarlo.
—Quítate —dije.
—Clara, escúchame—
—¡QUÍTATE!
Nunca en quince años de matrimonio le había gritado. Neil retrocedió un paso. Solo uno. Fue suficiente. Salí de la casa sin mirar atrás.
El camino hasta la escuela fue un borrón de semáforos y recuerdos. Cada kilómetro traía imágenes de Grace: su mochila azul con estrellas, la forma en que tarareaba canciones inventadas, cómo siempre se inclinaba un poco al correr.
Cuando estacioné frente a la escuela primaria, mis manos temblaban tanto que tuve que apoyarme en el volante unos segundos antes de bajar. El director me esperaba en la puerta. Era el mismo hombre que había estado allí cuando Grace estudiaba. Tenía el rostro pálido.
—Señora Hawthorne… gracias por venir.
—¿Dónde está? —pregunté.
No dijo nada. Solo señaló el pasillo. Caminé como si estuviera atravesando agua. La puerta de la oficina estaba entreabierta.
Y allí… sentada en la silla frente al escritorio… estaba mi hija. Grace. Mismo cabello oscuro cayendo sobre los hombros. Misma chaqueta amarilla que le había comprado semanas antes de su… “muerte”. Mismo pequeño lunar bajo el ojo derecho.
El mundo dejó de moverse.
—Grace… —susurré.
La niña levantó la cabeza. Sus ojos se llenaron de lágrimas.
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