Seis meses después del funeral de mi marido, ocurrió algo que todavía me cuesta poner en palabras. Yo había cumplido con cada ritual del duelo, había aprendido a convivir con la ausencia y a dormir con un silencio que pesaba. Hasta que una tarde común, en un supermercado cualquiera, mi pasado volvió a ponerse de pie frente a mí.
No fue una confusión ni una ilusión provocada por el dolor. Era él. El mismo rostro, las mismas marcas, la misma presencia que había compartido conmigo más de cuatro décadas. Reconocí de inmediato la cicatriz en la ceja, la nariz levemente torcida, esa pequeña señal en el cuello que conocía de memoria. Mi cuerpo reaccionó antes que la razón: dejé caer lo que tenía en las manos y avancé por el pasillo, como si el tiempo se hubiera roto.
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