—Javier… —grité, sin controlar la voz—. ¿Estás vivo?
El hombre se dio vuelta y me observó con una calma que me heló la sangre. No había reconocimiento en su mirada, solo distancia.
—Lo siento, señora. Creo que me confunde con otra persona.
La voz era idéntica. La voz con la que compartí discusiones, risas, promesas y rutinas. Sentí que el piso se movía bajo mis pies.
—Soy Elena… tu mujer.
Busqué una foto en el teléfono y se la mostré con desesperación. Él la miró con atención, cerró los ojos apenas un segundo y luego negó con firmeza.
—Me llamo Ricardo Molina. Nunca vi esa foto en mi vida.
Ricardo. Un nombre que no significaba nada… salvo que estaba en la boca del hombre que yo había enterrado. Le pedí que levantara la mano izquierda. Allí estaba el detalle que nadie podía inventar: el meñique torcido, roto en su adolescencia. Me dijo que debía irse. Empujó su carrito hacia la salida. Y yo, incapaz de detenerme, lo seguí.
Lo vi pagar en efectivo, salir sin ticket y subirse a un coche viejo, blanco, con una abolladura visible. Memorizar la matrícula fue un acto automático. Me subí a mi auto y lo seguí con el corazón desbocado.
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