“Parece que pusiste pruebas.”
No supo responder.
La miré fijamente. “¿Por qué?”
El detective levantó la mano. “Ya hablaremos de eso.”
La miré de nuevo, con voz temblorosa pero firme.
“Tu madre se merecía algo mejor.”
Sus ojos brillaron. “No te atrevas a decirme qué se merecía.”
De vuelta en la sala de interrogatorios, todo se desmoronó.
El testamento de la Sra. Whitmore había sido revisado por su abogado dos días antes del funeral.
Me había dejado una parte importante de su patrimonio: un regalo económico en agradecimiento por la compañía y el cuidado que le había brindado.
Sus hijos estaban indignados.
“Si te acusaran de robo”, confesó finalmente la hija, “podríamos argumentar que la manipulaste. Que no estaba mentalmente capacitada cuando modificó el testamento.”
El rostro del detective se tensó. “Así que la incriminaste.” “Teníamos derecho a ese dinero”, espetó. “No una forastera que aparecía cuando no estábamos”.
“Aparecí porque su correo estaba desbordado”, dije en voz baja. “Eso es todo”.
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