Quinientos mil. Dos años. Mientras ahorraba cada centavo para reparaciones, mientras caminaba con botas gastadas, mi marido pagó a escondidas un préstamo mío por caprichos de su hermana y su madre.
– ¿Quinientos mil? – Mi voz se volvió extrañamente baja. – Dima, ¿es cierto?
Guardó silencio, mirando al suelo.
Su silencio fue más fuerte que cualquier grito.
—Sí —logró decir por fin—. Mamá tuvo que hacerlo. Me pidió que no te lo contara, sabía que te opondrías. ¡Pero yo gano dinero! ¡Tengo derecho a administrar mi propio dinero!
—¿Mi propio dinero? —Di un paso hacia él—. Planificamos un presupuesto juntos. Soñábamos con unas vacaciones, que rechazamos el año pasado porque "no había dinero". Y había dinero, Dima. Simplemente se lo diste.
—¡Oh, me parece bien! —entró la suegra, abriendo ya la nevera con aire profesional—. Piénsalo, un préstamo. Por otro lado, Svitka ahora está vinculada a Moscú. Y tú, Anya, no grites. Harás ruido; Dima te dejará para siempre. ¿Quién te necesita, una cría con un remolque de patos de hospital?
En ese momento, Klavdiya Ivanovna volvió a entrar por la puerta abierta. Parecía la jueza suprema.
—Nino, has perdido la paciencia —dijo la vecina en voz alta—. Acabo de encontrarme con tus inquilinos en el patio. Una pareja joven a la que les alquilaste el piso por cuarenta mil al mes con seis meses de antelación. ¿Te llevaste el dinero y te sentaste sobre el cuello de tu hijo?
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