La policía llegó en menos de veinte minutos, pero para Gabriel, fue una eternidad.
Nadie volvió a tocar la prenda. Yacía sobre la cómoda del dormitorio principal, como una prueba silenciosa en una casa que aún olía a humedad, naftalina y medicina vieja. Marco caminaba inquieto, con los puños apretados. A Lucía, la madre de Gabriel, todavía no la habían llamado; si por compasión o por miedo, nadie lo sabía. ¿Cómo le dices a una madre que la ropa de su hija desaparecida fue encontrada escondida debajo del colchón de su propio padre?
Cuando los agentes entraron, la casa cambió al instante. Ya no era un lugar de dolor. Se convirtió en la escena de un crimen.
La agente principal, Renata Tavares, examinó la prenda sin tocarla y luego miró a Gabriel.
—¿Estás seguro de que pertenecía a tu hermana?
Gabriel tragó saliva.
—Sí. Mi madre le enseñó a bordar esas margaritas. Melissa solía bordarlas en sus cosas… Tenía quince años cuando desapareció.
Renata asintió y rápidamente dio órdenes: fotos, guantes, bolsas para pruebas, una búsqueda exhaustiva de la casa.
Lucía llegó media hora después, ya conmocionada antes incluso de saber por qué. Cuando Marco intentó explicarle, Gabriel vio cómo palidecía. Subió las escaleras lentamente, como si cada paso pesara más que el anterior. Entonces lo vio: la tela rosa, las costuras... y el tiempo pareció detenerse.
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