N
Ni miedo. Ni confusión.
Solo rabia.
Antes de irse, salió al patio por última vez. El cobertizo seguía sellado. Miró la tierra removida e imaginó a Melissa —de quince años, viva, soñando con algo más grande— sin saber que el peligro ya estaba dentro de su propia casa.
«Te encontramos», susurró.
Demasiado tarde. Pero cierto.
Con el tiempo, las cosas cambiaron.
Lucía empezó a sacar fotos antiguas de nuevo. Marco contaba historias. Y poco a poco, algo pequeño regresó: Lucía volvió a bordar margaritas, como antes.
Gabriel se dio cuenta de que esto también era una especie de justicia.
No de los tribunales ni de los titulares, sino de la memoria.
Melissa ya no era «la niña desaparecida».
La recordaban como merecía:
una hija,
una hermana,
una verdad que ya no podía ser enterrada.
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