El cambio en ella fue instantáneo y escalofriante. Se le fue el color de la cara.
Le temblaban tanto las manos que el vaso de agua que sostenía se le resbaló y se hizo añicos en el suelo.
—No lo abriste, ¿verdad? —susurró, con pánico reflejado en sus ojos—. Gerry, por favor, dime que no abriste ese baúl.
Aún no lo había abierto. Pero el terror en su voz le indicó que todo había cambiado.
No se trataba de muebles viejos ni de recuerdos polvorientos. Se trataba de algo mucho más grande, algo más
Algo que había permanecido oculto durante más de medio siglo.
La noche que abrió el baúl
Esa noche, no pudo conciliar el sueño. Gerald no dejaba de ver el rostro de Martha, de oír cómo su voz se quebraba por el miedo.
La curiosidad lo carcomía hasta que no pudo soportarlo más. Alrededor de la medianoche, dejó de intentar dormir.
Fue al garaje, cogió sus viejos cortapernos y subió las escaleras del ático una vez más. La cerradura se abrió con más facilidad de lo que esperaba.
Le temblaban las manos al levantar la pesada tapa. Lo que vio casi le hizo flaquear las rodillas.
El baúl estaba lleno de cartas. Cientos de ellas, cuidadosamente atadas con cintas descoloridas y ordenadas por fecha.
Las más antiguas eran de 1966, el año en que Martha y Gerald se casaron. Las más recientes eran de finales de los años setenta.
Ninguna de las cartas era de Gerald.
Un nombre que nunca había oído
Todos los sobres estaban dirigidos a Martha. Todas estaban firmadas con el mismo nombre: Daniel.
Con manos temblorosas, Gerald abrió una de las cartas más antiguas y la leyó a la luz de una linterna. Comenzaba con "Mi queridísima Martha" y hablaba de anhelo, de contar los días hasta poder volver a casa.
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