La mañana de mi cumpleaños, mi padre entró, vio los moretones en mi cara y preguntó: «Cariño… ¿quién te hizo esto?». Antes de que pudiera responder, mi esposo esbozó una sonrisa burlona y dijo: «Yo. Le di una bofetada en lugar de felicitarla». Mi padre se quitó el reloj con calma y me dijo: «Sal afuera». Pero en el momento en que mi suegra se arrodilló y salió de la habitación antes que nadie, me di cuenta de que el día estaba a punto de dar un giro inesperado.
«Cariño, ¿por qué tienes toda la cara llena de moretones?».
Mi padre, Richard Bennett, apenas había cruzado el umbral cuando la expresión alegre que lo acompañaba desapareció. Había entrado con una pulcra caja blanca de pastelería con mi pastel de fresa favorito, con la intención de celebrar mi trigésimo segundo cumpleaños. En cambio, me vio de pie en la cocina, con capas de corrector que no lograban disimular por completo los moretones morados en mi pómulo y mandíbula.
Por un instante, el silencio inundó la habitación. Mi esposo, Derek, estaba recostado en la mesa del comedor con un tobillo apoyado sobre la rodilla, bebiendo su café con despreocupación, como si fuera un sábado cualquiera. Su madre, Linda, estaba sentada a su lado, cortando el pastel que había traído, evitando cuidadosamente el contacto visual conmigo. Me temblaban tanto las manos que casi se me resbalaron los platos de papel.
Papá colocó con cuidado la caja del pastel sobre la encimera. —Emily —dijo en voz baja—, ¿quién te hizo esto?
Intenté hablar, pero Derek respondió primero. De hecho, se echó a reír.
—Ah, fui yo —dijo con una sonrisa burlona—. En lugar de felicitarla, le di una bofetada.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
