Lo impresionante era el contraste. La gente que yo consideraba solo compañeros me visitaba, me cuidaba, me hablaba con afecto. Mi familia de sangre, en cambio, seguía ausente. Ni una llamada. Ni un mensaje. Ni un intento de preguntar si seguía viva. Al principio me hería. Luego empezó a hacerme ver con más claridad.
Al día diez ya podía caminar por el pasillo sin quedarme sin aire. El dolor del pecho casi se había ido, aunque seguía teniendo esa sensación de fragilidad extraña, como si por dentro todavía hubiera una casa en reconstrucción. El doctor Chen estaba contento.
—Va muy bien. Creo que en unos días podemos darle el alta. Pero necesito que se tome al menos un mes fuera del trabajo. Un mes real. Sin trampa. Sin correos escondidos. Sin juntas por Zoom. Necesita descansar de verdad.
Mi reflejo automático fue protestar.
—Pero tengo proyectos…
Él me cortó con una firmeza educada.
—Si vuelve a lo mismo, regresa aquí en menos de seis meses. Este infarto fue su cuerpo gritándole. Si no lo escucha ahora, quizá no haya otra oportunidad.
Yo asentí.
Ese mismo día hice lo que debí haber hecho mucho antes.
Abrí la aplicación del banco. Entré a transferencias programadas. Y ahí estaba, clarita, limpia, humillante: veintidós mil pesos cada mes a la cuenta de mi mamá, casi siempre el día quince. Años enteros sosteniendo una vida que nunca fue la mía. Años de prisa, de cansancio, de culpas ajenas, mientras mi propio corazón se reventaba.
Me quedé viendo la pantalla mucho rato.
Pensé en la frase de mi madre.
No me la molesten con esas cosas.
Pensé en mí intubada.
Pensé en Emilia brindando.
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