Pensé en la niña de quince años parada en el pasillo, oyendo cómo le movían su futuro de un cajón a otro.
Y cancelé la transferencia.
Un botón. Confirmar. Listo.
Nunca un gesto tan pequeño me había parecido tan gigantesco.
Ese mismo día empezó a vibrar mi teléfono.
Mi mamá marcó por la tarde. No contesté. Volvió a marcar. Otra vez. Y otra. A la cuarta llamada apagué el celular. No necesitaba escucharla para saber por qué llamaba. El dinero estaba por caer y no cayó.
Al día siguiente el doctor Chen llegó con los papeles de alta.
—Puede irse hoy por la mañana. Recuerde: tranquilidad. Si tiene dolor de pecho, falta de aire o un cansancio raro, regresa de inmediato.
—Sí, doctor. Gracias por todo.
Él me miró con una especie de cansancio bondadoso.
—Yo hice mi trabajo. Ahora haga usted el suyo: no vuelva a vivir así.
Antes de irme le pedí algo.
—Doctor… si mis papás vienen hoy, ¿podría no decirles que ya me fui?
Levantó las cejas apenas.
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