Clara no elevó la voz.
—No lo es.
James tomó uno de los fragmentos con cuidado. Se cortó levemente el dedo. La sangre apareció de inmediato.
Su respiración cambió.
—¿Quién haría algo así?
Clara no respondió de inmediato.
—¿Quién tenía acceso a esta habitación después de la muerte de su esposa?
James miró hacia el pasillo. Recordó discusiones con su cuñada por la herencia. Recordó la disputa por la custodia indirecta del niño. Recordó que la hermana de su esposa había insistido en “ayudar” durante las primeras semanas.
Recordó que fue ella quien trajo nuevas almohadas “más adecuadas”.
El peso de la culpa cayó sobre él. Durante semanas creyó que su hijo exageraba. Lo llamó dramático. Lo obligó. Lo dejó llorando solo.
No era un problema de conducta. Era un ataque. Y él no lo vio.
Subió las escaleras sin decir palabra. Entró en la habitación de invitados.
Leo dormía profundamente. No gritaba. No se arqueaba. No lloraba. Solo dormía.
James se quedó de pie junto a la cama, observando el rostro relajado de su hijo. Sintió algo que no había permitido desde el funeral. Miedo.
No por el vidrio. Sino por su ceguera.
Se sentó en la silla junto a la cama. Leo se movió ligeramente y abrió los ojos.
—¿Papá?
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