La dulzura del recuerdo empañó el tono de su voz.
En nuestra luna de miel, fuimos al desierto a contemplar el cielo. Ella conocía los nombres de todas las estrellas.
Noah preguntó: «¿Las conoces?». Ethan dudó. «Conozco algunas».
Liam insistió: «Enséñanoslas». Miró su reloj. Una vieja costumbre.
Tenía una reunión en veinte minutos.
Luego miró los tres rostros, tan llenos de expectación.
«Esta noche», dijo. «Si el cielo está despejado, usaremos el telescopio de la biblioteca».
Gritaron al unísono: «¡Tenemos un telescopio!».
La mudanza no había sido fácil.
Años de ausencia no se borran con un solo desayuno.
Pero durante las siguientes dos semanas, Ethan se quedó en casa.
Trabajaba desde su escritorio con la puerta abierta.
Podía oír de nuevo el bullicio de la casa: risas, gritos, pequeños pasos corriendo.
Y observaba a Sarah.
Sabía que tenía veintiséis años, era licenciada en psicología infantil y provenía de una familia numerosa de Ohio.
No trataba a los niños como príncipes, sino como niños.
Les enseñaba a recoger sus juguetes.
A decir "por favor".
A ser agradecidos.
A mostrar gratitud. Una tarde lluviosa, la encontró ordenando libros en la biblioteca mientras los niños dormían.
"Les estás enseñando religión", dijo.
No era una acusación, sino una observación.
Ella se volvió hacia él. —Les estoy enseñando la fe, señor. Y hay una gran diferencia entre ambas. Les estoy enseñando que forman parte de algo más grande que este palacio. Que son amados por quienes se ven y quienes no.
—No soy un hombre religioso —dijo Ethan con voz cansada—. Después de la muerte de Elena, perdí la fe en cualquier plan.
—Es comprensible —dijo ella—. Pero ellos también la perdieron. Y no tenían trabajo al que recurrir. Solo les quedaba el silencio que ella les dejó.
Su corazón dio un vuelco.
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