Las monedas en la bolsa de plástico
Cuando me puso la bolsa Ziploc en las manos, hizo un ruido sordo y pesado: metal contra metal.
«Creo que hay suficiente», susurró, como si las monedas pudieran oírla y protestar.
El total era de 14,50 dólares.
Estaba de pie en un porche de madera destartalado, con el viento azotándome la chaqueta como si tuviera que ir a alguna parte. Las instrucciones de entrega decían: Puerta trasera. Tocar fuerte.
La casa estaba en las afueras del pueblo: revestimiento desconchado, buzón torcido, ventanas oscuras. No era exactamente un parque de casas rodantes, pero se notaba que el pueblo había dejado de preocuparse por ella hacía años.
No había luz en el porche.
No se oía ningún ruido dentro.
Llamé a la puerta.
«¡Pasa!», gritó una voz débil.
El aire dentro estaba más frío que afuera. Fue lo primero que noté. Lo segundo fue el silencio: ni la luz de la televisión, ni la radio, solo el zumbido de una lámpara en la esquina y el ritmo irregular de su respiración.
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