Richard aminoró la marcha sin saber por qué. Aparcó, apagó el motor y se quedó allí sentado, escuchando la lluvia tamborilear en el techo. ¿Qué hago?, pensó. Pero las palabras de Anne le presionaron las costillas como una mano. «Dale un lugar a donde ir».
Se adentró en la tormenta, con el abrigo empapado al instante y los zapatos chapoteando en el agua poco profunda al subir las escaleras. Tocó el timbre. El sonido resonó en el edificio como si importara.
Una monja abrió la puerta; su rostro reflejaba la silenciosa paciencia de quien ha visto demasiado.
¿Sí?, preguntó con suavidad.
Lo siento, empezó Richard con voz torpe. No sé... no sé por qué estoy aquí. Acabo de ver el cartel.
Lo observó un instante y luego se hizo a un lado. «Entra antes de que pilles neumonía», dijo.
Dentro, el aire olía a limpiador de limón y a algo ligeramente dulce, quizá a avena. El pasillo estaba cálido, iluminado por lámparas antiguas, y en algún lugar más profundo del edificio, un bebé lloró brevemente antes de que lo calmaran. Richard se secó la lluvia de la cara e intentó recordar cómo respirar.
“Soy Richard Miller”, dijo.
“Hermana Catherine”, respondió la monja. “¿Estás aquí para donar? ¿Para ser voluntaria?”
Richard tragó saliva. “Perdí a mi esposa. Nunca tuvimos hijos. No… no tengo un plan”.
La expresión de la Hermana Catherine se suavizó, pero no sintió lástima por él.
“A veces la gente llega aquí sin un plan”, dijo en voz baja. “Y es entonces cuando Dios obra mejor”.
Richard ya no sabía en qué creía. Solo sabía que el vacío en su interior había empezado a señalar algo.
Lo condujo por el pasillo mientras afuera retumbaban truenos como tambores lejanos.
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