Diez minutos después, estábamos en FaceTime: Perl en Boston, Oilia en Portland, yo en una mansión escocesa que desconocían.
"¿Dónde estás?", preguntó Perl de inmediato.
"En Escocia. En una casa que tu padre compró y restauró durante cuarenta años".
Silencio.
"¿Qué?", consiguió decir Oilia por fin.
Se lo conté todo. La apuesta. La carta. La mansión. La biblioteca. Moira. Todo.
Cuando terminé, Perl lloraba. Oilia reía con incredulidad.
"¿Papá hizo esto?", repetía Oilia. "¿Papá? ¿Nuestro padre, el que llevaba el mismo cárdigan durante veinte años?".
"Ese es", dije, sonriendo entre lágrimas.
"Mamá", dijo Perl con cautela. "¿Qué vas a hacer con él?".
Miré la biblioteca, los libros que Bart había coleccionado, la vida que había construido para mí en secreto.
“Lo voy a usar”, dije. “Voy a invitar a académicos que necesiten un lugar tranquilo para escribir. Voy a impartir seminarios de literatura para quienes no puedan permitirse retiros costosos. Voy a llenar este lugar imposible con la misma gente que tu padre hubiera querido aquí”.
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