“Perfecto”, susurró Perl.
“Y ambos son bienvenidos cuando quieran”, añadí. “Esto es parte de su herencia. Pero por ahora, es mío. Tu padre quería que yo tuviera este tiempo a solas con él primero”.
“Lo entendemos”, dijo Oilia. “¿Y mamá? Creo que papá podría ser la persona más romántica del mundo”.
“Sí”, dije, mirando los páramos por la ventana. “De verdad que lo era”.
Seis meses después
Ahora divido mi tiempo entre Connecticut y Escocia.
Tres meses aquí, tres meses allá, como Bart había hecho en secreto todos esos años.
El primer retiro de escritura que organicé reunió a doce académicas que nunca habían tenido tiempo ni espacio dedicado a su investigación. Verlas trabajar en la biblioteca, verlas iluminarse al descubrir las primeras ediciones, oírlas reír durante la cena en el gran salón... sentí como si Bart estuviera allí, sonriendo ante lo que habíamos construido juntas.
Moira se convirtió en una amiga. El pueblo me dio la bienvenida. Y poco a poco, Blackwood House dejó de parecer imposible y empezó a sentirse como un hogar.
En lo que habría sido nuestro cuadragésimo primer aniversario, me senté en el estudio con una copa de vino y hablé con Bart como solía hacerlo cuando aún vivía.
"Ganaste", le dije. "No sé cómo lo hiciste, pero ganaste. Esto es imposible, y es perfecto, y te extraño cada día".
El viento sacudió las ventanas y, por un instante, podría haber jurado que lo oí reír: ese sonido tranquilo y complacido que emitía cuando daba una sorpresa.
Brindé por la habitación vacía.
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