Más viejo, claro. Cansado. Con los hombros más anchos. Cojeaba de la pierna izquierda.
Pero los ojos eran los mismos.
Me miró y se detuvo un instante.
—Perdona —dijo—. Me resultas familiar.
—¿De verdad?
Frunció el ceño, estudiando mi rostro, y luego negó con la cabeza. —Quizás no. Un día largo.
Volví a la tarde siguiente.
Estaba limpiando mesas cerca de las ventanas. Cuando llegó a mi casa, le dije: “Hace treinta años, le preguntaste a una chica en silla de ruedas...
“Pelo para bailar en el baile de graduación”.
Su mano se quedó congelada sobre la mesa.
Lentamente, levantó la vista.
Vi cómo todo se iba armando poco a poco. Primero los ojos. Luego mi voz. Después el recuerdo.
Se sentó frente a mí sin preguntar.
—¿Emily? —dijo, como si el nombre le doliera al pronunciarlo.
—Dios mío —exclamó—. Lo sabía. Sabía que había algo.
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